Geléia de Letras - Rodrigo

2005-08-26T15:30:00.000-03:00

Sexta-feira, 26 de agosto de 2005

Vida Real

George entrou no salão. O som dos hinos podia ser ouvido antes mesmo que ele encostasse o carro na porta da Igreja. Claro que a família dele usaria esse episódio para reforçar o absurdo que era ele se relacionar com aquela (nas palavras de sua vó) shiksa. Ele se considera muito ligado na sua religião, mas precisou perguntar para o rabino o que significava aquilo. Claro que o rabino ficou preocupado, porque uma palavra dessas não é dita gratuitamente, mas George disfarçou e disse que ouvira em um programa de TV.

Tudo que o George conhece é o judaísmo. Ele sabe da existência de outras religiões, mas toda a vida dele girou em torno do Torá, inclusive sua vida social. Principalmente sua vida social. Ele aprendeu a estudar com judeus, comer com judeus, viajar com judeus, e se relacionar com judeus.

Aprendeu muitas coisas boas da sua religião, adora os rituais, adora o rabino, a mesquita, as lições... mas aos 18, ele chega em uma encruzilhada: conheceu Jessica durante as férias da família, e Jessica não é judia. Mas é gente boa.

A família não acha Jessica "gente boa". A família não conhece Jessica, mas sabe que ela não é gente boa porque não é judia. George aprendeu do rabino que, apesar dos judeus estarem ligados por muito mais que apenas religião, eles são tolerantes com outras crenças e pessoas, como as religiões devem ser e são. Mas como explicar a reação da família de George? Isso é tolerância? E como explicar algumas das piadas que ele ouve na rua, dos "judeus avarentos" e todo o mais?

Ele queria questionar o rabino sobre o porquê da intolerância da família frente ao relacionamento dele com Jessica. Ele mesmo não entendia muito bem porque era tão errado, se era tão bom. E o que o rabino pensaria? Será que ele usaria a mesma palavra para Jessica? Ou alguma pior?

A religião de Jessica, mal sabe George, não gosta da religião de George. Ao entrar no culto, George e Jessica sentaram, de mãos dadas, na penúltima fileira. O pastor passou os 40 minutos seguintes ressaltando o amor de Deus por todos, pregando pelo fim da violência, contra o mundo destruído em que vivemos e outros temas que fizeram bem para George ouvir em outro lugar que não a sinagoga. Talvez se sua a família soubesse como outras religiões são tão parecidas com a deles, eles mudariam de atitude sobre Jessica.

Após o culto, o pastor até gostou da contribuição de George para a Igreja, mas torceu a cara quando soube que George era judeu. Começou a discursar, perguntando se George sabia o que os judeus fizeram a Jesus, como ele pode apoiar uma religião que não acredita no filho do próprio Deus vivo, e outras coisas. George não achou necessário discutir, dizer que Jesus mesmo era judeu, e preferiu o silêncio. O silêncio de quem ganhou tudo e perdeu em 1 hora.

George sempre aprendeu a ter fé, assim como Jessica. Porém, foram ensinados a ter fé desde que dentro dos limites de suas religiões. Naquela noite, George pensou o que realmente era fé, se a coisa que ele mais acreditava na vida era o sentimento por alguém que não seria aceita pela sua religião. Se fé é acreditar no melhor, como pode ser errado acreditar no amor?

Naquela noite, eles se despediram com um longo abraço. George deitou na cama, olhos arregalados a noite inteira, pensando como é possível acreditar em um deus que nos tira a fé. Em outro ponto da cidade, Jessica encostou na janela, olhou para as estrelas e não via mais Deus, só um monte de estrelas.

(Fugindo dos clichês, seria muito fácil colocar um final feliz, mas a vida real não é assim. Nem poderia matar os dois, como Romeu e Julieta, já que continuar vivendo assim dói muito mais. - Rodrigo)

2005-07-29T14:44:00.001-03:00

Sexta-feira, 29 de julho de 2005

Para o bem da humanidade

O vento desarrumava os cabelos, mesmo com o gel firme e forte na cabeça. Era um dia meio cinzento, cheio de nuvens escuras e um frio misturado com uma fina garoa. Na rua, um monte de gente apressada corria para casa, para o trabalho, ou para o vendedor de guarda-chuva na esquina.

No alto do Edifício Clara Visão, sentado perto do parapeito, Clóvis sacou a Bic do bolso, tirou a camiseta branca do corpo e escreveu, no meio do peito, em letras garrafais: “SUPER-“. Aí é que tá: super-o quê? Precisava de um nome legal, que chamasse a atenção. Pensou, pensou, pensou e nada. Estava arrependido de não trazer uns gibis com ele, mas estava muito ansioso para lembrar deles. Bom, podia pegar alguns depois, só precisava pensar em algo provisório, que servisse para começar a servir a humanidade.

Como o nome não vinha, decidiu pensar nos super poderes. É, seria uma boa. Se souber o que ele vai fazer, vai achar um nome...por exemplo: um cara que estica? Homem-borracha!! Não tem muito que pensar. Então decidiu pensar em que habilidades especiais teria.

Ele poderia ter o poder de achar as coisas. As pessoas precisam de um herói assim...aquela chave que você podia jurar que estava debaixo do casaco, que de repente sumiu; isso provavelmente era serviço de algum malfeitor, que se deslocava no tempo e no espaço, mudando a chave para dentro de sua gaveta, para lhe confundir e lhe atrapalhar a vida. “Que plano maléfico!!”, gritou Clóvis, inconformado com a cara de pau desses bandidos.

Porém, achar coisas não resolveria o problema de muita gente, ele precisaria ter uma atuação mais ampla, fazer algo que beneficiasse uma parte maior da humanidade. Hmmmmm, e se ele tivesse o poder de devolver para as pessoas as palavras que sempre ficam na ponta da língua quando elas falam?

As pessoas nunca mais passariam apertos, se comunicariam melhor, guerras poderiam ser evitadas...isso faria um bem para a humanidade. Imaginava pequenos gnomos de planetas distantes, que roubavam palavras, pois elas serviriam de combustível para suas naves, repletas de armas de destruição capazes de reduzir q Terra a cinzas 30 vezes!!! O pensamento retorcia o estômago de Clóvis, que se perguntava como a humanidade conseguiu se cuidar sem alguém como ele por tantos séculos.

Mas isso também seria complicado...ele teria que saber todas as línguas do mundo, sendo que ele mal sabe o português. Como achar as palavras perdidas na ponta da língua de um chinês?

Droga, droga, droga!!! Cueca suja, palavrão, corrupção, gente que faz barulho quando come, mulher com dor de cabeça na hora do sexo, farol que demora para abrir, café que vem frio, cerveja que vem quente, imbecilidade, impotência, impaciência, fome, AIDS, guerra, dor de barriga!!!! Afinal, que mal mais aflige a humanidade??!?!?!?

De repente, algo na rua chama a atenção de Clóvis. Ele larga a camisa no chão, olha para a calçada 8 andares abaixo e vê uma velhinha sendo assaltada por um grupo de pivetes.

Um grupo de pivetes!!! Mas que audácia!!! Como podem, será que não sabem que existe um super-herói nas redondezas? Clóvis não se conforma, anda de um lado para o outro, angustiado porque uma velhinha em apuros precisa dele, e ele nem pensou no nome!!!

“Ah, que se dane”, pensou Clóvis. Pegou a camiseta, completou o escrito, que ficou “SUPER-SUPER”, e se lançou do parapeito, do alto do 8º andar.

No meio do caminho, lembrou-se de que, entre tantos poderes, não havia pensado no poder de voar. Foi a última coisa que passou pela cabeça, antes de cair em cima da velhinha.

2005-06-24T09:49:00.000-03:00

Sexta-feira, 24 de junho de 2005

Viva Stanislaw

Deu na Gazeta de Cachoeira Grande que conhecido fulano (renomado bisca de Cachoeira e proximidades) lá da cidade foi fazer um exame em um laboratório de Sorocaba (Cachoeira Grande não tem tamanho nem para ter cachoeira pequena, quanto mais laboratório médico).

Uma vez que ia casar com boa moça (boa moça no caso se refere à têmpera e à herança, pois ela estava longe de ser boa como as dançarinas de night club o são), o exame se fazia necessário, para o velho sogro saber se havia chance deles perpetuarem o nome da família dela, apesar deste ser mais sujo que terminal de ônibus no fim de semana.

Fulano então se dirigiu-se (onde coloco o pronome? Checa aí, revisão) a Sorocaba para tirar a prova dos nove que muito homem tira antes do casamento. Foi para o laboratório para fazer no potinho o que nós (modéstia à parte) fazemos tão bem na cama com mulher. Como é, minha senhora? A senhora não entendeu? Ah sim, a senhora entendeu, nós é que não entendemos que há muito tempo ninguém faz nada na cama com a senhora...

Mas enfim, Fulano chegou no laboratório, fez ficha, sentou, leu revistas de amenidades (daquelas que se lê no banheiro durante os momentos de reflexão), uma vez que as revistas próprias para o ato do exame estavam bem guardadas na sala do dito cujo. Provavelmente porque ninguém lá queria que um paciente mais empolgado queimasse a largada.

Claro que Fulano, não podia deixar de perceber a morena que trabalhava como enfermeira no estabelecimento. Sem entrar em maiores detalhes (até porque os detalhes são tão abundantes quanto impublicáveis), era uma morena dessas que até brilhavam, com uma forma tão especiosa que se fosse modelo de carro, nós com certeza arrombaríamos um na rua.

Fulano foi chegando nela, com aquela conversa tratante que lhe deu a fama, e a morena não demorou muito para aderir. Conversa vai, conversa vem, a enfermeira tão cheirosa como o ambiente esterilizado permitisse topou entrar com ele na sala de exame, para garantir a eficiência do processo.

A morena, querendo se ver livre de percalços, e acima de tudo, querendo cumprir com seus deveres de enfermeira, pediu para Fulano que apontasse o instrumento para o potinho antes do grande final.

Certamente que Fulano não cumpriu o prometido (de outra maneira, essa história não chegaria na Gazeta de Cachoeira Grande, por menos notícia que se tenha por ali), e Fulano deixou o recipiente invicto e a moça violada. A morena só não gritou porque isso certamente alertaria os demais funcionários do laboratório, ignorantes que estavam da mudança de procedimento para coleta; mas nem por isso ela se furtou, como boa enfermeira, de administrar o melhor remédio para sem-vergonhice, isto é, uns bons safanões.

Colocando a calça no anda-que-anda, o pústula saiu correndo do laboratório, antes mesmo que pudesse pegar o protocolo para retirada dos resultados. A morena pediu demissão dois dias depois, e certamente essa aventura nunca apareceria nas páginas do jornal, nem na tela de tão capacitado cronista como este, não fosse o que ela escreveu no relatório do exame de Fulano:

“Nome: Vagabundo sem-vergonha. Resultado do teste: aguardar nove meses, e eu mato esse canalha se o resultado for positivo.”

(Nota: meu pequeno tributo ao estilo e obra do Stanislaw Ponte Preta, um dos melhores cronistas que já li na vida. Obviamente que isso é uma tentativa de emular o estilo, nunca de igualar, por isso parem de procurar detalhes que não batem ou escorregadas na escrita. Para uma biografia detalhada do Stanislaw e um pouco do que ele fez, visitem este link)

O Prédio

2005-06-17T01:40:00.000-03:00

Sexta-feira, 17 de junho de 2005

O Prédio

Tábata viu os caminhões chegarem. A primeira coisa que pensou foi que eles tinham vindo para botar todo mundo da favela para fora, como fizeram com o último lugar em que ela morava com a mãe e os irmãos. Mas os caminhões foram para o terreno do lado, vazio por muito tempo e que estava quase sendo ocupado pela favela.

Ela espiava por um buraco no muro os caminhões trazendo aço, despejando cimento, e trazendo operários e máquinas bem grandes. Tábata de repente se viu sonhando (coisa que as crianças fazem muito bem) com o que poderia ser aquela construção que estavam começando.

Seria uma escola, para ela e os irmãos não precisarem andar tanto e para não terem mais desculpa para falar?

Seria uma creche, onde poderia deixar os irmãos mais novos quando a mãe fosse trabalhar, permitindo que Tábata pudesse brincar ao invés de ser dona de casa?

Seria um hospital? Ah, um hospital ia ser demais...a mãe de Tábata está com a dor no braço há mais de mês, só que a consulta está marcada só pra o mês que vem, porque o médico lá disse que não tinha vaga mais cedo.

Tábata via os dias passando e a curiosidade aumentando junto com o prédio. A construção já havia tirado a sombra no barraco dela; mas ela nem se importava, porque aquele prédio seria ótimo pára todo mundo. Tábata entendia de sacrifício, mesmo sem conseguir explicar, então não via problema de fazer mais esse.

Enquanto via o prédio tomar forma, Tábata percebia o quão bonito estava ficando. Viu as janelas sendo colocadas, de vidro bem limpinho e transparente, daqueles que ficam até coloridos com um arco-íris quando a luz bate neles.

Nesse ponto, Tabáta não agüentou mais de ansiedade: ia descobrir o que era aquele prédio tão bonito. Enquanto fazia o caminho para fora da favela e na direção da entrada do prédio, ficava pensando no que ela preferia que a construção se tornasse; acabou se decidindo pelo hospital, porque se a mãe não sarasse do braço não ia conseguir trabalhar e ia ficar sem emprego de novo.

Ao chegar na porta, Tabata viu Jaílson, um dos pedreiros, descansando durante a hora do almoço na portaria improvisada. Chegou perto, cutucou bem de leve no ombro do homem e perguntou:

- Moço, quando o hospital fica pronto?
- Hospital? - respondeu Jaílson num pulo, enquanto acordava no tranco.
- Ah, não é hospital? Então o que é? Escola? Creche?
- Nada, menina. É uma loja de roupa pros bacana.

A menina sabia o suficiente sobre bacanas para saber que nunca seria uma.

- E precisa de uma loja tão grande só para roupa?
- Eles precisam, meu anjo. Eles gastam muito, então vai ter muita coisa na loja...
- Mas e o hospital, quando vem?
- Não sei...eu tou é trabalhando pra construir essa loja. Se vem hospital depois ou não, eu não sei. Agora some daqui, porque se o patrão me pega batendo papo, ele me manda embora. Volta pra casa, menina.

Tábata voltou caminhando bem devagar para casa, ainda tentando entender tudo, apesar de já ter entendido a parte que interessava. Quando chegou no barraco, percebeu que a loja dos bacanas tinha tirado não somente a sombra, mas também os sonhos dela.

2 semanas depois da inauguração da loja, novos caminhões chegaram. Dessa vez sim, vieram para botar todo mundo para fora da favela.

(Nota: não, eu não sou comunista, nem panfletário e nem gosto de fazer média através de pseudo-indignação contra a burguesia. Mas essa Daslu nova do lado da favela é um tamanho absurdo sociológico, psicológico, ecológico, sexológico, etc.lógico, que eu tinha que escrever algo. O gozado é que uns 5 dias depois que terminei este texto, vi no jornal que a favela original seria desocupada, "por conta de obras na Faria Lima". Então tá.)

2005-05-30T09:57:00.000-03:00

Sexta-feira, 27 de maio de 2005

Resumo do que eu li no jornal hoje

O Ronaldinho mandou parar com a CPI dos correios, porque amanhã tem show daquela banda britânica, que o Bush mandou sair do Iraque porque a Síria não quer que o cara que matou a mulher e 3 filhos seja visto jantando com a Cicarelli em um restaurante no sudoeste asiático, enquanto progridem as negociações de paz entre o time do Palmeiras e os portadores de deficiência física que se encontraram nesse fim de semana no outro lado da Marginal Tietê, onde motoristas esperavam que a água baixasse para disputar o circuito brasileiro do Mundial de Surf, que foi adiado devido a nuvens esparsas com fortes chuvas à noite, trazidas por uma frente fria que a Argentina mandou de volta para o Brasil porque eles querem dar o troco no país, briga motivada pelos 5 números da Sena, que acumulou mais uma vez, deixando 300 famílias sem casa na região sul de Tocantins, fazendo com que elas reiniciem o julgamento do Michael Jackson, desta vez com novas testemunhas, incluindo 9 deputados federais pegos com a mão na massa por desviar dinheiro da inauguração da nova Daslu, marcada para hoje, após a saída de transgênicos da pauta de reunião do ministério da saúde, que prometeu aos grevistas conversar sobre o aumento logo após a colheita da nova safra de café, prejudicada por fortes chutes de fora da área, que determinaram a vitória do MST na esplanada dos ministérios, que reivindicava 300% de aumento em relação ao ano passado, quando apenas 5400 eleitores compareceram às urnas, para ver o show do Tom Zé, a ser realizado no 96ºDP, onde a dona Maria Francisca deu queixa da falta de mulheres, segundo pesquisa do IBGE, indicando que existem 3 mulheres para cada curdo encontrado ao sul do Iraque, logo após um ataque de bombas causado pelo novo programa da rede Globo, que vai estrear amanhã, logo após a passagem do Tsunami no Sudeste Asiático e do fim das negociações de paz entre os judeus e a Gisele Bünchen.

2005-05-20T10:34:00.000-03:00

Sexta-feira, 20 de maio de 2005

Diálogos Aleatórios (((3x3)+2-1)/2)-1
(é o último, eu juro).

- Oi, você não é aquela apresentadora de TV?

- Sim, sou eu mesmo. Prazer.

- Achei que artista não pegasse fila para nada.

- É, vivendo e aprendendo. Eu pego fila no cinema como qualquer um.

- Legal...escuta, adoro aquele comercial da bala que você fez com sua filha: "balas Sugar Mel, doce como beijo de mãe". Demais.

- Ah, imagina, obrigado.

- Mas me diga uma coisa...

- O que?

- Primeiro me dá um autógrafo, minha filha adora assistir seu programa de manhã. Ela diz que sonha em ser sua filha, mas eu sempre digo que ela tem que se conformar com a família que tem.

- Hahahahah, deixa eu assinar.

- Então, tinha que te perguntar...

- O que?

- Quando você diz no anúncio que "todos os sabores de Sugar Mel são igualmente deliciosos", você tá falando sério?

- Claro, não faço anúncio se não acredito no que vou dizer.

- Mas todos são deliciosos? Até limão?

- Claro, por que não?

- Ah, vai me dizer que limão é tão bom quanto morango?

- Se eu estou falando...

- Não é. Isso porque nem morango é lá essas coisas.

- Você que acha isso.

- Sim, por isso acho que você não deveria dizer que todos os sabores são deliciosos, quando isso é relativo. Ainda mais "igualmente deliciosos", quando chupar uma sabor limão me faz sentir como se estivesse lambendo uma calçada do centro da cidade.

- Ah, então o que o sr. sugere?

- Algo do tipo "eu acho que todos os sabores são deliciosos, mas você necessariamente pode não concordar, principalmente porque o sabor de limão é muito ácido e tem gosto de calçada".

- Calçada?

- É, calçada.

- Acho que sr. deveria ir trabalhar em uma agência de propaganda, com essa "genialidade" toda...

- Que é isso, bondade sua. Mas já que estamos no assunto, esse lance de "doce como beijo de mãe" é meio estranho. O beijo da minha mãe não tem sabor morango.

- O sr. tá de brincadeira comigo?

- Não, só quero ter certeza de que algum beijo de mãe é doce. Você disse que não fala se não acredita...o beijo da sua mãe, era doce?

- O que?!?!?!?

- E se alguma mãe tiver beijo sabor limão? Aí é ácido, não é doce. E tem gosto de calçada.

- Olha, eu vou chamar a segurança, o sr. tá me perturbando. Deixa eu ficar em paz, por favor?

- Só mais uma coisa...

- O que, meu Deus, o que?!?!?!

- Você assinou o autógrafo e escreveu "com carinho". Você sente carinho por mim mesmo?

(Um texto em homenagem ao quanto eu odeio ser publicitário às vezes)

2005-05-13T10:06:00.000-03:00

Sexta-feira, 13 de maio de 2005

Diálogos aleatórios III

- Bom dia, dr. Lúcio. O sr. queria me ver?
- Queria sim, Rogério. Por favor, pode se sentar.
- Obrigado. Então, o que manda?
- Bom Rogério, você sabe o quanto valorizamos seu trabalho aqui dentro. Sua contribuição para essa empresa nos últimos 10 anos tem sido fundamental para nossos resultados.
- Pode parar de conversa.
- Como assim, Rogério.
- Pode parar aí mesmo. Você vai me demitir.
- Ma-ma-mas como assim? Do que você está falando?
- Em 10 anos, nunca recebi um elogio do senhor. Agora q a empresa tá mal das pernas, você me elogia? Manda embora de uma vez, não fica dourando o supositório.
- Está me chamando de mentiroso?
- Nâo é isso que o senhor está fazendo? Não está me mandando embora?
- Não mesmo!!! Eu não minto!! E por acaso eu não posso ter mudado? Já tenho 60 anos, posso ter descoberto o quanto não valorizei meus funcionários até hoje, e resolvi mudar.
- Ok. Então, porque quando fui dar bom dia para a Marta do RH, ela me olhou sem graça e me evitou?
- Mulheres...ela devia estar em um dia ruim, tem dias que a minha esposa não só não dá bom dia, como me ofende.
- Mas o sr. faz por merecer...
- O que você disse?!?!!?
- Eu disse "mas e o meu crachá que não foi aceito na portaria quando voltei do almoço?".
- Ah Rogério, essas máquinas de hoje em dia não prestam, sempre dão problema. Quando comecei a trabalhar, a gente tinha o relógio de ponto mecânico e nunca teve nada de errado. Mas você sabe, todo mundo tem essas engenhocas, a gente aca se influenciando para não ficar pra trás, essa coisa de precisar se livrar do que é velho.
- O sr. ainda está aqui, não está?
- Hein?!?!
- Meu gerente! Falei que meu gerente tirou todas as pendências que estavam sob minha responsbilidade.
- Provavelmente tem a ver com as suas férias, que devem estar vencendo. Então, seu gerente já fez a programação das suas férias, para que não tenhamos problema e você possa descansar. Você trabalha muito duro, precisa de um bom tempo de descanso...afinal, nosso planejamento estratégico privilegia nosso mais importante ativo, que são os nossos funcionários.
- Sei, sei. Então, por que quando voltei do almoço minhas coisas estavam em uma caixa em cima da mesa?
- Talvez por causa da detetização do prédio. Vamos colocar as coisas de todos em caixas, porque o remédio é muito forte, sabe...
- Então, por que o senhor não pede para encaixotar as coisas de todo mundo?
- Porque você não é todo mundo, Rogério. Já não disse que você é especial para nós? Sem sua contribuição, não conseguiríamos tamanha sinergia dos departamentos.
- E por que recebi um cartão do meu departamento dizendo "boa sorte, sentiremos saudades"?
- Muito provavelmente porque eles sabem que suas férias estão programadas. Eu falo que todos gostamos de você...seu trabalho é parte essencial de nossa visão de futuro.
- E porque o senhor tem uma carta na mão dizendo "Aviso de demissão", com meu nome no cabeçalho?
- Muito obrigado, Rogério!!!! Você acabou de estragar minha piada de primeiro de abril!!!! Eu ia mandar essa carta para você, e quando você ligasse para mim, eu ia gritar "PRIMEIRO DE ABRIL!!!", e a gente ia rir muito. Mas agora...
- Dr. Lúcio, estamos no dia 12 de maio.
- E tem dia melhor para uma pegadinha de primeiro de abril? Se eu te mando isso no dia da mentira, você já ia entender que era brincadeira. Mas como você fez o favor de estragar, vou até rasgar a carta. Pronto, viu?
- Então, eu não vou ser demitido?
- O que eu falei? Você é importantíssimo para nós!!! Você é a engrenagem que mantém nosso relógio em funcionamento...eu nunca te mandaria embora daqui.
- Muito obrigado, Dr. Lúcio.
- Imagina, meu filho, pode voltar para sua sala.
- Obrigado. Até mais.

(...)

- Alô Miriam, preciso que você me faça um favor. Manda o Rogério embora, porque eu prometi que eu não mandaria. Aproveita e imprime outra carta de demissão, porque eu rasguei a primeira.

2005-04-20T10:40:00.000-03:00

Sexta-feira, 15 de abril de 2005

Diálogos Aleatórios II

- Pai, posso ir brincar com aquele neguinho safado que mora aqui do lado?

- Mas, mas, mas o quê? O que você disse?

- O neguinho safado que mora aqui do lado me chamou pra brincar com ele. A gente vai jogar bola com a negrada que mora lá na rua de baixo.

- Menino! Que boca é essa?

- Vai pai, deixa...

- Onde você aprendeu isso?

- Isso o que?

- Quem te falou pra chamar os outros de "neguinho safado"?

- O senhor.

- Eu? Mas aonde? Quando?

- Ontem o senhor tava falando com o tio Tonico, disse que o neguinho safado que tava apitando o jogo não deixou teu time ganhar...

- Mas aquilo é diferente...

- Então, tem horas que pode e horas que não pode chamar de neguinho safado?

- Não, não pode chamar nunca.

- Então, porque aquilo é diferente?

- É porque é, oras.

- Se um neguinho for safado comigo, eu posso chamar ele de neguinho safado?

- Não! Nem de neguinho, nem de safado!

- Mas ele não é neguinho? Não pode chamar de neguinho também?

- Não, é desrespeito!

- Pai, acho que desrespeito pra eles é chamar de branquinho...

- Menino, não fica retrucando.

- Mas eu chamo do que então?

- Quem?

- O neguinho safado que mora aqui do lado.

- MENINO!!!!!!

- ...

- Chame ele de "o menino que mora aqui do lado".

- Mas tem dois lados.

- Como assim?

- Do lado esquerdo, mora o negui...o "menino que mora aqui do lado", mas do lado direito, mora o gordo bobo.

- Quem?

- Aquele gordo bobo, filho do seu Zé. Ouvi dizer que uma vez ele comeu um prato de...

- Você tá doido, menino? Vai já pro seu quarto e não sai mais dali até eu mandar!!!

(meia hora depois)

- Oi mãe...

- Oi menino...você não ia brincar?

- Eu ia, mas papai me mandou ficar de castigo.

- Por quê?

- Por causa do neguinho safado que mora aqui do lado...

(Obs.: claramente inspirado na prisão do jogador argentino. Não tenho um fetiche por falar de racismo – lembrem do texto sobre o chat que escrevi umas semanas atrás- mas esse tema é tratado tão absurdamente aqui no Brasil, que me permite encontrar situações engraçadas)

2005-04-01T09:43:00.000-03:00

Sexta-feira, 01 de abril de 2005

Diálogos Aleatórios I

- Quantos anos a vovó faz mesmo? 95?

- Interessa? Na idade dela, qualquer número tá valendo...

- Preciso colocar as velas no bolo, por isso pergunto.

- Ah sei lá...coloca 90, ninguém vai contar pra saber quantas tem.

- Como ninguém vai contar? E quando perguntarem a idade da vovó?

- Fala 95.

- Então são 95 velas.

- Deixa de ser anal...ah, quer saber? Faz o que quiser. Deixa eu telefonar para a família.

- A sua tia vem?

- Minha tia não, que não sou sobrinho de trambiqueira. Ela é SUA tia.

- Para com isso, ela já pediu desculpa.

- Ela sempre pede desculpa, e vai lá e faz cagada de novo.

- Que seja...não deixa a mamãe ouvir você falando mal da tia.

- Mas é verdade, cacete!

- Não interessa...você sabe do que vai ser o bolo?

- Acho que de morango com chantili.

- Não pode ser de chocolate não?

- O aniversário não é seu. No seu aniversário, você pede bolo de chocolate. O aniversário é da vó e é o bolo que ela escolher.

- Ela nem come bolo...aliás, nem sei do que ela vive, porque ela nunca come ou bebe nada...

- É verdade...eu não vejo ela comendo.

- Não é estranho? Será que é por isso que velho encolhe? Por não comer?

- Velho encolhe?

- Nunca viu não? A pessoa vai ficando velhinha, e vai diminuindo de tamanho...a Dona Mariquita, vizinha da tia, foi enterrada em caixão de criança.

- Caixão de criança?

- É, deram até um desconto na funerária, porque quase não tinha velha para enterrar.

- Para...

- É sério? Olha como a vovó já ta pequena. Nesse ritmo, um dia a gente pisa nela enquanto anda no corredor.

- Você não tem nada melhor para fazer não?

- Se tivesse, não estaria colocando 95 velas no bolo. Você não vai ligar pra família?

- Você vai ligar para a SUA tia.

- Cada um com seus problemas; você vai ligar e vai ser bacana com ela.

- Você é tão bonzinho que um dia todo mundo vai pisar em você, antes mesmo de você ficar velho e encolher.

- Você é tão estressado que vai ter um enfarto antes mesmo de eu esquecer sua idade e ter que ficar perguntando para os outros.

- Vai se danar, vou ligar para a família e vou pro shopping.

- E olha, vou botar a tia para carregar teu caixão!!!

2005-03-12T09:47:00.000-03:00

Sexta-feira, 11 de março de 2005

Só pra passar tempo

Dionísio olha pra o açougue. É tudo que resta do seu pai, e agora nem isso sobreviveu ao tempo. Queria ter feito mais, talvez se modernizado, ter feito do local uma “boutique de carnes”, como viu em Higienópolis certa vez. Mas sabe-se lá, talvez Dionísio quis manter do jeito que recebeu para lembrar do pai; não dependia do açougue para viver, então não se esforçara para mudar. Começou a fechar a porta do vazio estabelecimento pela última vez.

Antes de terminar de fechar, do outro lado da rua, seus olhos seguem Mara empurrando o carrinho rua abaixo. Ela gostaria de saber quando o marido providenciaria aquela au pair que prometeu desde que ela concordara em engravidar. Ela casou-se para ter uma vida de princesa, não para acordar dezenas de vezes na madrugada, limpar cocô, xixi e vômito verde.

Na pressa, Mara quase passa por cima de Tonico, que precisava bolar um texto bacana para o anúncio do banco. Uma chuva de chavões (além de rimas e aliterações) corria em sua cabeça, desde idéias bestas como “poupe-se de preocupações, poupe no Banco Patrimonial” até lampejos interrompidos por mulheres correndo com carrinhos de bebê e por gente como o maconheiro do outro lado da rua.

Toninho viu Mariano fumando, completamente exposto. Mariano cagava e andava pro mundo, sentado na calçada e viajando. A última coisa que viu antes do policial lhe dar o primeiro safanão foi o moleque com cara de tarado no ponto de ônibus.

Juliano avaliava, olhos famintos, pensando “essa eu comia fácil, essa até dá caldo, essa nem fodendo, CACETE!!! COMIA COM GOSTO!!!, essa é feia mas a bunda é boa”, e por aí vai. Uma adolescência de hormônios queimava dentro dele, moleque espinhento que quase comprova a crença popular sobre meninos de 15 anos e os banheiros de suas casas.

A feia de bunda boa subia a rua, sem pensar nada que valesse a pena escrever, sacolejando o espaçoso porta-malas na porta do boteco onde Firmino tomava o terceiro goró do dia. Pensava no dia anterior, o dia cinzento em que recebeu o bilhete azul e ficou roxo de raiva e depois vermelho de vergonha quando voltou a si. Tome mais uma amarelinha para esquecer. Tonto como estava, quase confundiu o menino que subia a rua, passando correndo na porta do boteco, com algum parente: tinha os mesmos traços. Não estava bêbado o suficiente para falar com o moleque, e virou para pedir mais uma.

O moleque um dia teve nome, mas não lembra mais. Usa o nome de guerra que o coxinha da PM lhe deu: Meia Perna. Arrastando a dita cuja rua acima, não sabe quem é seu pai ou sua mãe. Mas tem um cano. 38. Abraçava-o contra o corpo, por baixo da roupa, sentindo o frio do revólver ainda virgem.

Para chegar aqui, passou pela maluca com o carrinho de bebê, que descia a rua e atravessou a rua só para não cruzar com Meia Perna. Cruzou com o tio completamente distraído, pensando na vida (e em slogans, mas Meia Perna não sabia disso), pedindo para ser assaltado; só não foi porque Meia Perna viu o gambé dando porrada num noinha. Apertou o passo para não ser notado e viu um velho chapado de cana querendo falar com ele. Desviou, não tinha tempo para perder, era hora de roubar o coroa que tem o açougue lá na esquina. Ia limpar o caixa, levar umas carnes pra cambada lá da Sé, fazendo um churrasco debaixo da ponte para comemorar. E se o folgado se metesse a besta, ia levar chumbo. Meia Perna viu a bunduda lá na frente, entrando no açougue. Diminuiu o passo para dar tempo dela sair. Se não saísse antes dele chegar e se metesse a besta também...

Rosângela, agora sim pensando algo que valha a pena escrever, chegou na porta do açougue; ia convidar Dionísio para jantar. Acha que demorou demais para fazer um movimento para cima dele, mas pensou: “dane-se, é ele que eu quero”, e foi lá. Dionísio topou, terminou de fechar a porta e saiu de mãos dadas com Rosângela, atravessando a rua até o prédio onde ela mora.

Se Rosângela soubesse que era só convidar, tinha tomado coragem uns anos antes.

Meia Perna botou a culpa na porra da perna que não o deixou chegar no açougue a tempo.

Firmino desistiu de falar com o moleque e pediu mais uma; mas que ele era a sua cara, isso era.

Juliano botou a pasta da escola na frente das calças, para esconder o volume, e continuou secando o mulheril.

O PM enfim cansou de dar safanões em Mariano e o levou para a viatura.

Toninho não bolou nada para o Banco Patrimonial, e ainda foi atropelado por um motoboy ao atravessar a rua distraído. Mas passa bem.

Mara chegou em casa, xingou o marido pelo telefone e foi trocar o bebê de novo.

Dionísio longe do pai e do açougue, respirou fundo e começou a viver.

E é isso.

2005-03-04T18:56:00.000-03:00

Sexta-feira, 04 de março de 2005

Do outro lado do jardim

A rosa estava no jardim com suas companheiras flores, vivendo suas vidas de planta. Um dia, a Rosa decidiu que não queria mais viver no jardim. O problema é que o jardim pertencia a um prédio, e uma grade de ferro separava as rosas da liberdade. As rosas diziam para a Rosa:

"Mas o que você vai fazer lá fora? Você nem sabe o que tem lá fora!!!"

"Lá fora eu vou ser livre, você vai ver. Muito melhor lá fora do que presa aqui... o sol é estranho, a luz vem toda listrada, no meio dessas barras. Eu quero viver livre!!"

E a idéia foi tomando conta dos pensamentos da Rosa. Um dia, ela teve uma idéia. Iria absorver o máximo de luz do sol e água e se esforçaria muito para fazer o seu cabo crescer para então atravessar as grades. A cada dia em que o jardineiro ou o zelador apareciam, ela ficava em perfeita concentração. Enquanto suas amigas flores aproveitavam o alívio de receber água ou luz, ela pensava grande.

Do outro lado da rua, Mauro estava estático na cama. A família virou a cama de frente para a janela, para que Mauro pudesse pelo menos ver a rua e não se sentir tão entediado. Por mais que tentasse se livrar da família, mais preso a ela ficava. Sofreu o acidente numa das várias madrugadas em que ficava longe de casa. Ainda doía, o gesso não o deixava se movimentar, e coçava muito.

Talvez pelo desejo de deixar a casa dos pais (que segundo o próprio Mauro, não o entendiam), Mauro simpatizou com a rosa. Percebeu que a cada dia, ela crescia mais e mais, chegando perto da grade do prédio da frente. Mauro percebeu a intenção da rosa, de se libertar das grades, e começou a torcer por ela. Pensou várias vezes em pedir para alguém de sua casa ir lá e trazer a rosa para ele, mas achava que, como ele, ela deveria abandonar sua vidinha chata por si só.

E enquanto isso, a Rosa lutava bravamente, cada dia um pouco mais perto do jardim. O jardineiro e o zelador não ligavam para a evolução da pequena flor, que quase já não ouvia as colegas, de tão alto e para a frente que estava. Depois de alguns dias, alcançou a grade, tocando-a.

Mauro, que a essa altura já estava usando binóculos para acompanhar diariamente a evolução da rosa, ficou feliz por ela finalmente ter alcançado a grade. Começara a fisioterapia, e ainda não podia ficar fora da cama mais do que algumas poucas horas por dia. Ocupava o tempo observando a Rosa. Ela seria livre, como ele. Mauro pensava em sair de casa assim que se recuperasse, ele precisava e merecia essa liberdade.

Mais uma semana, e a Rosa finalmente atravessara a grade, nem tanto pelo crescimento, e sim mais pelo peso dela, que a empurrou para a frente. Ela ficou tão feliz que gritava para as colegas (que estavam láááááá embaixo):

"Consegui, consegui!!!! Sou livre!!!"

Mauro ficou muito feliz com o que vira. A Rosa, com sua cabeça para fora da grade. Parecia um sinal!!! Mais uma semana de fisioterapia e já estaria bom para se mandar de casa, fugir para o mundo.

As outras flores, entretanto, um tanto preocupadas, perguntavam:

"E agora, para onde você vai?"

"Ah, primeiro vou atravessar a rua, ver como é o outro lado"

E a Rosa se esforçou. Fez uma força incrível para sair pelo meio das grades, mas não conseguia. Estava se desagastando, usando toda a energia que a água e o sol haviam lhe dado, e nada. Quando perguntada pelas outras flores o que tinha acontecido, respondia:

"É essa raiz!!! Ela não me deixa ir pra lugar nenhum!!!!"

As flores, preocupadas, davam 1000 sugestões, nenhuma que servisse. E Mauro, em seu quarto, olhava e pensava: "e agora, para onde ela vai?"

Um dia, o jardineiro apareceu no prédio, e a Rosa ouviu algo do tipo "pode cortar, já está fora do prédio, a síndica reclamou". E a Rosa entendeu a mensagem: ela seria livre!!! O jardineiro a livraria daquela incômoda raiz, e ela conheceria o mundo!!! O Jardineiro cortou a Rosa, e ela despencou no chão. Mauro, olhando tudo aquilo, se perguntava "e agora? O que ela vai fazer?".

Quando pensou em ir buscar a Rosa do outro lado da rua, um senhor gordo, suado, sem se preocupar com o que estava no chão, pisou em cheio na flor, que estava caída, sem poder ir para lugar nenhum. As flores choraram muito, gastaram muita energia com a tristeza, e Mauro apenas olhou, um olhar perdido, cheio de pontos de interrogação. Dias depois, passando em frente ao prédio, Mauro ouviu o zelador dizer que as flores do jardim iriam para a fazenda da síndica, que colocaria novas no lugar.

Mauro pensou nas raízes, na fuga, no corte e na morte, e decidiu fazer as pazes com a família e ficar em casa. Descobriu naqueles dias que é melhor mudar através do amor do que através da dor, e nunca largou de suas raízes, não importa onde elas estivessem.

2005-02-25T09:50:00.000-03:00

Sexta-feira, 25 de fevereiro de 2005

Drive-in

“Quero que você me trate como seu funcionário; só não limpo esperma dos outros.”

“Não limpa o quê?”

“Esperma.”

Nada. O olhar vago do funcionário do drive-in mostrava com que tipo de pessoa eu estava tratando; bom, tudo em nome do meu texto. Não queria e não podia voltar atrás. Essa era a audácia que meu editor dizia que estava faltando nos meus trabalhos recentes. “Você sabe...esperma” – apontei para o zíper da calça, constrangido como uma menina de cinco anos.

“Ah, o senhor não quer limpar porra, é isso?”

“Ahm...isso. Não quero. De resto, sou seu funcionário, quero saber as situações pelas quais um funcionário passa aqui”.

“Fechado, doutor. Agora, você prometeu...” – o sinal do dedão esfregando no dedo médio e no indicador dizia o que ele tinha vergonha de tratar com a boca suja.

“Tá aqui, 50 reais. Mas não me chame de senhor. Nem tenho diploma de médico ou advogado para ser doutor. Sou um escritor, mas para você sou um funcionário.”

“Valeu, grande. Pode começar então.”

Estava frio; começo de maio, a temperatura baixa durante o dia, e à noite caindo para uns bons 15 graus. Não imaginava no que iria me meter então. Estudei um pouco sobre drive-ins antes de tentar essa experiência, mas o estudo não rendeu muito; no máximo uma ou duas letras de Arrigo Barnabé e uma série de estórias colhidas em diversos blogs por aí.

“Olha lá, Zé! Tá chegando carro!!!”

‘Zé’???? Bom, como ele olhava para mim, só podia ser eu; ele se acostumou rápido a não me chamar de ‘senhor’ ou ‘doutor’. Acordei da divagação, um carro entrando na cabine. Fui até lá, como um funcionário qualquer do drive-in, e fechei a cortina. Era bom acontecer algo de diferente hoje aqui, porque se eu passar a noite fechando cortina para os outros transarem, vou enlouquecer.

De volta ao meu posto, entre gemidos e gritos, o sono batia forte. Lá pelas 2 da manhã, o lugar começou a encher. Era homem com homem, mulher com mulher, homem com duas mulheres...até que aconteceu. O carro com três homens até não era anormal, depois de tudo que tinha visto até aquela hora. O problema eram as armas. Antes de eu raciocinar, ouvi o manjado grito:

“Mãos ao alto, e passa o dinheiro”

Quando percebi, fulano põe um 38 na minha cara. Não sei quantas vezes escrevi cenas de assalto nos livros, mas viver era diferente. Suei frio na hora, incapaz de dizer algo, simplesmente obedeci ao comando e fui para os fundos, onde ajudaria um dos assaltantes a fazer um “arrastão” nas cabines.

Só digo isso: se já era ruim ver as pessoas que entravam, ver o que elas faziam era pior. Garanto que depois do que vi ficarei um bom tempo sem comer banana, calda de chocolate. Sem contar que toda vez que for no banheiro, vou lembrar do que a cabine 30 estava fazendo...argh.

O sexo traz o melhor e o pior das pessoas. Elas se julgam seguras cercadas por paredes, e só recuperam o julgamento próprio quando alguém toma iniciativa de abrir a cortina antes da devida permissão. As caras eram do mais profundo terror, não pelo assalto, mas pelo flagrante. Como se explicar para alguém que te vê recebendo um pepino da própria esposa, ao som de “Here Comes The Sun”, dos Beatles?

Eram tantos pensamentos e análises que até consegui superar o terror do momento. Só pensava em escrever no meu bloco as idéias que surgiam, mas nem botei a mão no bolso. Se o fulano pensasse que era uma arma, já era, fosse eu assalariado ou burguês. Até que o grito me tirou do transe:

“Pisei nessa merda!!!!”

“O senhor pisou no esperma?” – perguntei, tentando parecer o mais calmo possível.

“Que esperma o caralho!!! Não ta vendo que pisei na porra?”

“Ah sim, eu vi”

“Limpa então” – fulano ofereceu o pé para mim.

“Você quer que eu limpe a...”

“Já!!!!!!!!!”

Lá estava eu, 42 anos, roteirista de seriados famosos, limpando esperma do pé de um assaltante em um drive-in. Pensei em 300 temas melhores de se trabalhar do que esse; por que minha imaginação sempre me leva pros piores lugares? Não podia uma vez ter a inspiração de escrever um livro ambientado em transatlânticos de luxo?

Passado o assalto, o dia amanhecia. A polícia chegou rapidamente (3 horas depois do assalto, um recorde); cuidaram de me desamarrar, o patrão, as faxineiras e os clientes que estavam lá. Queria sair correndo, ir para casa escrever e tomar banho. Uns 30 banhos. No meu passo apertado, o patrão levantou a voz:

“Ô Zé, não vai ajudar a limpar não?”

“Limpa você................. (ah, dane-se) ................. porra!!!”

2005-02-11T14:55:00.000-02:00

Sexta-feira, 11 de fevereiro de 2005

Cinzas

Janaína caminha pela praia, pedaços de fantasias ficando pelo meio do caminho: chapéu, casamento, sapatilha, felicidade, saia de lantejoulas, orgulho, colar, auto-estima... o sol despontava na praia, convidando os foliões a voltar para casa, convocando para o retorno ao lugar comum.

Ela cruzava com pessoas caídas pelo chão, dormindo nas guias das calçadas, sonhando com lugares onde o carnaval não tem fim. Pensa como é possível ainda estar de pé; certamente bebeu o mesmo que eles. Olha para os casais abraçados, saindo de bailes e lança um olhar triste.

A carreira musical acabou meses depois que as rádios falavam que Janaína e Pierre eram a “sensação da música romântica”: formaram uma dupla, movida a músicas açucaradas de novela, quando tinham 15 anos. Colocaram um hit nas paradas (“Levo Você Comigo”) e a coreografia romântica emplacou: namoraram e casaram. Aí, Pierre cansou da coreografia ditada pelo casamento e Janaína ficou sozinha no apartamento do Leblon.

Janaína olha para a procissão de garis que sobre a rua, ditando o ritmo da normalidade, que voltava ao Rio depois de cinco dias de festa. Ouve um deles falar da atriz de TV que desfilou na escola, desfilando novos seios e velhos clichês. Lembra de como era antes, dos flashs, da atenção que o mundo lhe dava, e de como tudo isso sumiu, varrido rua abaixo.

Passou os primeiros seis meses do desquite em depressão, rasgando fotos e memórias. Os dias passavam mais devagar, enchendo o apartamento de más lembranças. O trabalho como assistente na produtora foi o único luxo que sobrou da carreira, e foi a única porta que abriu frente à menção de seu nome.

Sentia muita falta do tempo em que estavam juntos; melhor, não conseguia se lembrar de com era não estar junto com Pierre. A dupla engrenou aos 14 anos, mas cantavam em programas de calouros em rádio e TV desde os 10. Pierre se foi porque queria saber como era não estar com ela. E gostou.

Não se lembrava da última vez que celebrou o carnaval, e a insistência dos colegas a fez vestir a fantasia de colombina. Porém, ao chegar em casa, tira a fantasia de Colombina e se espanta: tudo que via era um pierrô.

“Um Pierrô apaixonado
Que vivia só cantando
Por causa de uma Colombina
Acabou chorando,
Acabou chorando

A Colombina entrou no botequim
Bebeu, bebeu, saiu assim, assim
Dizendo: Pierrô cacete
Vai tomar sorvete
Com o Arlequim

Um grande amor
Tem sempre um triste fim
Com o Pierrô aconteceu assim
Levando esse grande chute
Foi tomar vermute
Com amendoim”

(Pierrô Apaixonado - Noel Rosa e Heitor dos Prazeres / 1936)

2005-02-04T08:32:00.000-02:00

Sexta-feira, 04 de fevereiro de 2005

Obs: Por um erro de publicação, o texto a seguir permaneceu por quase uma semana sem o último parágrafo.

Tap-tap

Tap, tap, tap, tap, tap...

São 44 só hoje, ela deve estar muito ocupada. Pelo menos, é o que Augusto pensa, já que não pode sair e ver. Aliás, não pode sair para nada. O quarto tem 4x4 metros, suficiente para uma cama, armário e saída pra um banheiro. Mais nada.

Nas paredes, nenhuma foto, nenhuma lembrança de ninguém. Augusto queria fotos da sua família, mas Maria Eduarda dizia que pendurar coisas na parede estragaria a pintura. Ele sempre foi uma pessoa religiosa, ainda mais depois que Marta morreu, mas um crucifixo na parede estava fora de cogitação; mais uma vez, Maria Eduarda: “sem chance, não gosto de ficar pendurando essas coisas, parece que estou ajudando a matar o homem”.

Augusto não entendia bem o sentido do que ela falou, mas até aí não entendia nenhuma atitude da sobrinha. Inclusive o quarto. Ele conhecia cada rachadura, cada mancha na parede, cada mão de tinta mal colocada. Quando seu mundo se resolve a 4 metros quadrados, você o conhece mesmo que não queira.

Tap, tap, tap, tap...

45, 46, 47....52. Isso, 52 hoje. 312 nessa semana...

Sentia um certo orgulho ao calcular. Com 80 anos, poucos são os que podem fazê-lo com tamanha precisão. Começou a contar os passos da sobrinha e sua filha na escada há 1 ano atrás, quando a solidão começou a apertar. No começo era difícil, mas com a prática e a reclusão, acabou se tornando um especialista.

Às vezes, a sobrinha dá passos rápidos: taptaptaptaptaptap, quando quer vir tirar roupa do varal por causa da chuva. Às vezes, são passos lentos: tap....tap....tap....tap, quando está subindo e seu peso a deixa cansada. Ela já era uma moça grande, mas desde que resolveu viver da aposentadoria de Augusto, largou o emprego e passou a fazer artesanatos, em casa e comendo. Muito.

O real desafio era quando a filha de Maria Eduarda descia as escadas junto: tap-tap, tap-tap...passos conjuntos, Augusto tomava cuidado para não contar mais passos do que devia, para não perder a conta. Pelo menos eram somente elas duas na casa, o marido de Maria Eduarda saiu de casa bem antes de Augusto ser chamado de “estorvo” e ser trancado no quarto.

Tap, tap, tap, tap...

60. O ar dentro do quarto era velho, pesado; se a tristeza tivesse um odor característico, Augusto tinha certeza que seria aquele. Não se lembrava mais como era o ar fresco: as pequenas janelas perto do teto traziam uma resga de luz, e quando ele realmente queria ver o sol, tinha que subir na cama e colocar os olhos entre as pequenas janelas.

Como estava na hora do almoço, os passos se tornaram mais altos até perto da porta. Augusto já sabia da rotina: deitado na cama, nem se levantou enquanto Maria Eduarda abria uma frestada porta e colocava o prato no chão, trancando logo em seguida. O almoço estava bom, prato cheio de coisas boas. Mais do que uma autêntica preocupação da sobrinha, era uma maneira dela garantir seu “investimento”.

Quando Augusto ficava doente e precisava de remédios, Maria Eduarda (pelo mesmo motivo) comprava-lhe os remédios, mas ela descontava na comida, tornando-a mais escassa quando ele melhorava. Nos fins de semana em que a sobrinha e menina iam para a praia, Maria Eduarda deixava-lhe um Tupperware com sanduíches e uma garrafa de chá.

Sentia falta de ter uma família que se importasse com ele; porém, não pensava mal da sobrinha, pelo menos era alguém que cuidava dele, em um mundo onde não seria querido por ninguém mais. Podia ser pior, pensava Augusto, mais para se convencer do que para se confortar.

Taptaptaptaptap...

61, 62...ou 64? Eram 60 antes de começar? E agora? Ela já subiu a escada. Augusto, perdido nas contas, não acompanhou. Teria que começar do zero, tudo de novo, como pôde errar? Velho idiota, não presta para nada, merece tudo que está recebendo. Deitou na cama, e chorou, chorou, chorou mais lágrimas do que podia contar.

Notas: Reconheço que este conto não é um dos meus melhores esforços, e é parte de um problema que me toma muito: eu tenho pena dos meus personagens, e por isso quer largá-los logo, exorcizá-los. Acostumei com o fato de que nem sempre os finais são felizes. Então, às vezes, escrevo com vistas a terminar logo e trancar a porta atrás de mim, o que nem sempre traz grandes resultados. Nem sempre a minha criatividade me leva para lugares bonitos e pessoas felizes.

A premissa desse conto é parcialmente baseada em uma história real (quais premissas não são?), e decidi a princípio que alteraria a situação de um velho trancado no quarto pra um preso em uma cela do DOPS nos anos 70, contando os passos de seu torturador pela escada; a intenção era proteger pessoas e fatos. Porém, mantive a premissa, pelo fato de não existir prisão pior que aquela que alguns de nós construímos ao redor da velhice.

2005-01-28T08:29:00.000-02:00

Sexta-feira, 28 de janeiro de 2005

P&B

Bem-vindo ao chat “Cotas para negros em universidades”

Deus entra na sala

< katia > Vcs aí queacham que negros não devem ter cotas nas universidades, vcs são uns racistas! Não tem conversa com vcs!!!

< tornado > Falou td, Katia. O Brasil tem uma dívida histórica com o negro, tá na hora de cobrar...

< pastel > Vc dá má fama pra negros, mina!! Acorda, xarope!

< katia > Ô pastel, vai conversar com tuas negas, aqui é lugar pra gente adulta.

< SS_Ezequi3l_SS > Negros tem menos inteligência q brancos, tem mais é q ficar fora da escola!!! Isso é coisa desse presidente nordestino safado!!!

< &§~Lilly_meig@~§& > achu q as pessoas tem q se gostar +. Todu mundo devia mandar carta pro presidente para ele melhorar o Brasil..e negro eh tao bunitinhu, minha irma namora com um q eh d+.

< pastel > Sua paty, não enche o saco dos outros!!! Espirra daqui, vai pro chat dos fãs de Friends, burrice!!

< K-doo_melchert > Eu acho q racista é determinar cotas.

< tornado > Precisamos pedir sérias revisões da língua portuguesa, excluir do vocabulário qualquer conotação negativa da palavra “negro”. Sonhocom o dia em que estiver bem de vida e poder dizer que a situação está preta.

< Saradão_RJ234 > Tem alguma gatinha do RJ ae?

< Saradão_RJ234 > Tem alguma gatinha do RJ ae?

Saradão_RJ234 sai da sala

Saradão_RJ234 entra na sala

< Saradão_RJ234 > Tem alguma gatinha do RJ ae?

< K-doo_melchert > Me desculpe, Katia, mas vcs não dizem coisa com coisa.

< katia > “Vcs”?!?!?!?!? Como assim, “vcs”?!?!?!?! Tá dizendo q td negro é ignorante e não sabe se expressar?!?!!? RACISTA!!

< SS_Ezequi3l_SS > Sua filha de babuíno, cala a boca, negro é td ignorante mesmo!!! Naum dá pra falar contigo, pq não falo negróide!!!

< Black+power+from+sampa > Seu puto, teu sonho é ter um negão por trás!!! Nazistinha de merda!!!

< &§~Lilly_meig@~§& > Genti, achu q td mundo precisa se amar, saca? Q nem um meninu negrinho q tem lah na escola, ele eh mto gracinha, td mundo gosta dele, ele virou o mascotinho da galera... naum sei pq td essa discussao...

< K-doo_melchert > Katia, acorda. Qdo disse “vcs”, falei de vc e do Tornado..vc tá doida???

< katia > É, tou doida sim!!! Pra vcs é sempre a mesma coisa, o crioulo tá sempre doido, né??

< tornado > Na verdade, andei fazendo as contas sobre quanto o branco brasileiro está devendo aos negros, desde o tempo da escravidão. Deveríamos cobrar essa dívida desse país que só nos maltratou.

< K-doo_melchert > Vc é uma crioula doida, disso não tenho dúvidas!!!

< katia > Ah, o senhorcorretinho, branquinho inteligente metido a besta mostra a verdadeira face!!! Vc e aquele nazista podem sair abraçadinhos daqui!! Vcs tem inveja q preto é bonito demais!!!

< !--VIVA-FELIZ-- > Quer ganhar mais de R$4.000,00 por mês? Acesse www.sejafelizhj.cjb.net e participe!! NÃO É PIRÂMIDE!!!

< SS_Ezequi3l_SS > Preto não é cor, sua piranha!!! Leiam o livro Minha Luta e descubram a verdade q os negros e banqueiros judeus não querem q vc descubra. LONGA VIDA AO FÜHRER!!! SIEG HEIL!!

< &§~Lilly_meig@~§& > Achu q td mundo precisa fazer sua parte...eu comprei ontem na Zoomp uma camiseta daquelas 100% negro, e td mundu ficou me olhando na rua...tou certa q botei eles para pensarem no racismo...

< katia> Moderador, tira esse skinhead FDP do chat!!!

< pastel > Aproveita e tira a nega maluca e essa paty imbecil tbm!!!

< katia > Quem vc tá chamando de nega maluca, mané?

< pastel > Vamo aproveitar e fazer cotas na São Silvestre!!! Só negro ganha td ano!!! Olha a discriminação!!!

< ninfetasmeladas > CD com mais de 7.567 fotos de ninfetas!!! Frete grátis para td o Brasil!!! Mulatas, orientais, loiras, morenas, ruivas...muita sacanagem!!! www.ninfetasmeladas.da.ru

< katia > Ah sim, tadinho do branco oprimido, q não ganha nada no esporte, é sempre superado por esses negros sem vergonha...os brancos tem q se contentar em ganhar mais grana, mandar no país, ter ensino de qualidade...é mto pouco mesmo, viu seu mané!!

< tornado > Na verdade, eu li uma reportagem que diz q Jesus era negro...o negro veio para salvar o mundo, e o branco não deixa...

< katia > O bom de ter cotas para negros é que as universidades se livram de um monte de brancos racistas!!!

< Saradão_RJ234 > Tem alguma gatinha do RJ ae?

Deus sai da sala

FINAL DA SESSÃO

2005-01-21T10:12:00.000-02:00

Sexta-feira, 21 de janeiro de 2005

As peças que faltam

Carlos tinha 45 anos e a cabeça cheia de problemas: trabalho, carro, contas, família... passava os dias correndo e as noites acordado. Pensava em tudo que tinha para resolver, e o simples volume de dificuldades o paralisava. Ia tocando a vida sem mudar nada.

Também tinha Marina para cuidar. Há 6 anos atrás, se o perguntassem na maternidade como ele gostaria que a filha dele fosse quando nascesse, ele não daria resposta tão perfeita quanto a realidade. Recebera os olhos amendoados da mãe (acompanhados do olhar brilhante, também da mãe) e os cabelos lisos e loiros do pai. Iluminava a casa só de estar nela; era um presente, apesar dos problemas da casa e de Carlos.

Um sábado, Carlos resolveu tirar do armário um dos velhos quebra-cabeças de seu pai. Em uma daquelas manias que a gente adquire somente quando ultrapassa a terceira idade, o sr. Manoel virou um compulsivo juntador de pecinhas. A Torre Eiffel, a Estátua da Liberdade, o mapa-mundi, quadros de daVinci, Michelângelo, Monet e outros eram montados com extrema facilidade. Na semana que Carlos comprou um daqueles quebra-cabeças 3D novos como presente de aniversário, o sr. Manoel se foi.

Voltando aos quebra-cabeças, Carlos pegou um e jogou as peças na mesa. Montado, formaria o Cristo Redentor. Como não fazia nada a não ser que tivesse certeza que daria certo, contou as peças primeiro. Faltavam 32. As constantes mudanças de lugar, de um armário para outro, ao longo dos anos, causavam isso. Desistiu da brincadeira e guardou a caixa de volta no armário. Sentou no sofá e pensou em quantas peças que faltavam na sua vida, outro quebra-cabeça que não valia a pena ser montado.

Horas depois, enquanto assistia TV, Marina o chamou:

“Papai, venha ver o que eu fiz”.

Carlos foi até a mesa da sala de jantar, também herança de seu pai, e viu o Cristo Redentor, de braços abertos e com 32 buracos onde deveriam existir peças, montado na mesa. Carlos podia ter parado para admirar, mas ao invés disso perguntou para Marina:

“Você não viu que faltam peças? Para que se deu a esse trabalho?”.

Marina, como que espantada com a pergunta, respondeu:

“Papai, assim fica mais fácil quando acharmos as peças que perdemos”.

Naquele momento, Carlos percebeu, em meio a lágrimas que começavam a sair de seus olhos, que enquanto se permitisse ficar despedaçado, nunca saberia encaixar as peças que faltam. Chamou Marina e juntos montaram todos os outros quebra-cabeças que encontraram pela frente.

Um deles se parecia muito com o coração de Carlos.

2005-01-14T08:38:00.000-02:00

Sexta-feira, 14 de janeiro de 2005

O menino e o tempo

O menino tinha uma idéia fixa que ocupava todo seu mundinho: queria controlar o tempo. Para isso, desenvolveu um sistema simples (o que para uma criança é complexo, você sabe): quando o menino tocasse a ponta do indicador esquerdo com a ponta do indicador direito, o tempo pararia. Quando ele tocasse os dois e jogasse os dedões para trás, o tempo voltaria; e, obviamente, quando os jogasse para frente, o tempo avançaria.

Que barato!!! Imagine só, o menino jogando bola com os amigos na rua, e quando já começasse a ficar escuro, ele pararia o tempo, para todos jogarem até as pernas cansarem bastante; ele até dormiria direito, sem acordar o papai e a mamãe no meio da noite, de tão cansado que ficaria.

Quando ele fosse no dentista ou tomar injeção, poderia jogar os polegares bem forte para frente, e logo depois que entrasse no consultório, já estaria saindo. Ainda por cima, não choraria e a mamãe olharia para ele e diria: “mas que menino educado, vai ganhar um sorvete”, e as amigas dela iriam ver o menino e pensar a mesma coisa, deixando a mamãe toda feliz. Poderia também balançar os pequenos polegares para frente para fazer a aula passar mais rápido, e chegar a hora do lanche, aí faria de novo para chegar a hora de ir embora da escola.

Se jogasse os polegares para trás, poderia voltar a passar as férias com o vovô na praia, quando tomou sorvete, se sujou todo e entrou no mar com a mamãe para limpar. Não sabia que a água era salgada, descobriu isso naquele dia. Também poderia jogar os polegares para frente e chegar logo nas férias, quando o vovô levaria todo mundo para a praia de novo. Quando o papai voltasse do trabalho, era só juntar os indicadores para parar o tempo e eles poderem brincar horas e horas sem parar, aí não ia parecer que eles se viam tão pouco.

A vida do menino seria uma maravilha se pudesse controlar o tempo. A idéia não fugia da cabeça dele, nem mesmo na hora de dormir (hora de parar o tempo, para dormir bastante) ou de estudar (hora de fazer o tempo passar rápido, para chegar a hora de brincar).

Aí, um dia, ele entrou na 5a série e viu a menina. Ela tinha cabelos loiros com presilhas coloridas em formato de borboleta espalhadas por ele, aparelho nos dentes com borrachinhas cor verde limão, pulseirinha com um monte de penduricalhos, brincos vermelhos e bolsinha rosa.

De repente, o tempo parou. Aí, ele correu e o menino se formou na faculdade. Correu de novo e ele se casou (com outra menina) e teve filhos. O tempo parou um pouco, parecia que o final do mês nunca chegava, mas as contas corriam. Tudo se acalmou depois e o tempo correu de novo. Quando se deu conta, o menino era vovô. Quando ele ficou bem velhinho, o tempo começou a correr para trás e ele virou menino de novo. Aí, o tempo parou para nunca mais voltar.

E ele nem precisou dos dedos da mão.

Nota: eu adoro contos infantis. Acho que é mais fácil entrar em contato com o lado criança da gente, onde a gente não se julga e não ignora nenhuma idéia. Fico mais feliz ainda quando consigo fazer um conto adulto - e criança lá se preocupa com quando ficar velha? - trazendo esse tom infantil para a conversa. Espero que vocês gostem tanto disso quanto eu.

Se

2004-12-24T16:24:00.000-02:00

Sexta-feira, 24 de dezembro de 2004

Sobre o tempo
por Rodrigo Leme

A casa vazia carregava ecos de celebrações, todas elas enterradas no passado. Clarice apagou a última luz da casa e subiu as escadas. Lembra de ficar com a irmã junto ao corrimão, aguardando a hora de dormir, quando o pai apareceria nos primeiros degraus, prestes a conduzir suas duas princesas à cama.

Caminhou para o quarto, passos pesados pressionando o piso de madeira, gerando o único som da casa, um ranger fúnebre, contrastando com os sons de alegria que um dia pertenceram ao lugar. A casa pertencia somente à Clarice, e ainda assim o silêncio era um companheiro insuportável.

A mesa de cabeceira ainda era a mesma, com o mesmo copo d’água de sempre. A cama também não mudou, com os costumeiros lençóis e o sempre presente travesseiro. Levantou-se, caminhou para a penteadeira. Trabalhada pelo pai em madeira, trazida com ele da Itália, tinha detalhes tão sutis e onipresentes que transformaram um simples móvel em saudades da pátria que ficou para trás, na linha do horizonte enquanto cruzava o oceano.

Clarice olhou para o espelho, tão velho quanto a penteadeira e todo o resto. Espantou-se: tudo era o mesmo, ela que havia mudado. A deterioração da mobília nada era perto da deterioração de sua vida.

Sentiu-se atrasada, mas não como quando se atrasa para um compromisso, mas como tivesse se atrasado para viver. A angústia embarcara em seu espírito quase tão rápido quanto o mal estar que atingira seu corpo. Quis chorar, mas algo a impedia. Estava no meio do caminho; via-se entre tomar coragem, encarando o problema, e se render à amargura.

Naquela noite, pssou todo o tempo no terraço, contando estrelas. Deu a cada uma delas o nome de um de seus problemas. Quando o dia apareceu, problemas e estrelas ficaram onde realmente residem: na escuridão.

2004-12-17T08:51:00.000-02:00

Sexta-feira, 17 de dezembro de 2004

Memórias de um velório

Sabe aquilo que dizem sobre velórios? A lembrança das pessoas presentes fica um tanto embaçada, talvez por querer estar em outro lugar que não seja um tão triste, então as memórias do evento ficam meio para trás. Leonardo estava sentindo isso durante o serviço, ao lado de várias pessoas da família. É verdade, ele era meio que divorciado emocionalmente de sua família, desde que sua mãe morreu 5 anos antes. Naquela época, a sensação era a mesma de hoje, de confusão, de dormência. Quando dona Márcia morreu, seu pai já tinha saído de casa há tempo suficiente para esquecer que tinha uma família.

E o cheiro...odiava o cheiro de velórios. Aquela mistura de ambiente esterilizado de hospital com coroas de flores, perfumes, e gente velha. Ele ficava enjoado, a ponto de ter que sair para tomar ar de tempos em tempos. Numa dessas saídas, olhou para a janela do corredor do prédio do cemitério.

O sol começava a ficar mais forte, batendo em cheio nas placas das covas, gerando brilhos interessantes. O calor não chegava ao prédio, estranhamente frio como a morte deveria ser. De qualquer maneira, era um belo dia para qualquer coisa, menos para morrer (não que haja bons dias para morrer, acrescentou). Da janela, via duas ruas de acesso aos jazigos: uma à direita que subia, outra à esquerda que descia. O canteiro central era povoado por palmeiras enormes, e grama surrealisticamente verde. Em uma das palmeiras, a placa apontava para a pista da esquerda e dizia “proibido o retorno”. O cemitério prosseguia morro acima até se perder no horizonte.

Voltou-se para o salão, e ao entrar encarava o caixão. Bela madeira, bem lustrada, com os detalhes em dourado, e todo fechado, coberto pela tampa. Caixões eram todos iguais, mas nem por isso deixavam de ser bonitos. Leonardo só estranhava tanto esmero para algo que iria pra o fundo da terra mesmo. Porém, acreditava que enterros eram sobre homenagear, e nada homenageia mais que um belo caixão de jacarandá, coroado por flores de R$150. Por mais mórbido que seja.

Com horas ainda faltando para o enterro, sua cabeça se distraia olhando para as pessoas. Como em um jogo de adivinhação, tentava lembrar quem eram aquelas faces conhecidas; primos de graus distantes, tias-avós, e outros parentescos povoavam o salão. Nunca foi muito família, sempre foi meio afastado dessas pessoas, então não era de se espantar que ninguém falava com ele; muitos ali provavelmente nem lembravam dele, ou estavam chorosos demais para perceber quem estava ou não lá.

As conversas, os papos furados permeavam o ambiente junto com os odores; era a segunda coisa que mais lhe irritava em velórios. Tinha uma teoria sobre conversas em velórios que era quase sempre confirmada: as pessoas nessa situação gostam de falar sobre a morte incessantemente. Claro que se existe um lugar apropriado para se falar disso, é um cemitério, mas as pessoas têm uma fixação doente pela morte quando presentes em um velório. Talvez a morte de alguém conhecido seja uma chamada, talvez lembre as pessoas do quão perto elas estão de algo que nem pensam durante um dia normal. Talvez falem sobre morte simplesmente para provarem para si mesmas que ainda estão vivas.

Leonardo achava isto gozado; tudo o que pensava durante velórios era sobre a vida. Quer dizer, uma pessoa que morre é uma série de desejos não realizados, amores não vividos, sensações não experimentadas...um velório é um lugar perfeito para se pensar em tudo que vai fazer logo depois que o morto for enterrado, para depois não se fazer nada. Continuava a se distrair com os presentes, até que seu olhar caiu ruidosamente sobre uma pessoa: dona Lurdes.

Dona Lurdes, ou Lurdinha, como a mãe de Leonardo chamava a gorda e simpática senhora, tinha a face da desolação; parecia ter ganho 10 anos e perdido toda a cor de suas bochechas rosadas, agora cobertas por lágrimas grossas e brilhantes. Sua melhor lembrança de Lurdinha é do dia em a mãe terminou a pintura. Leonardo lembra que sua mãe sempre foi muito boa em pintura, e seu maior orgulho foi ter pintado o rosto do filho (“belo rosto” como ela diria), eternizado na tela com tinta.

Dona Lurdes foi a primeira a ver a pintura na época, junto com Leonardo, e ele nunca tinha visto tamanho brilho nos olhos daquela senhora, de ver o filho da amiga tão belamente retratado. Agora, o brilho se fora, e Leonardo se pergunta onde está o marido de Lurdinha que não está lá para ampará-la. A pergunta é respondida na mesma hora, com a entrada do sr. Roberto no salão.

Os braços já idosos carregavam uma grande moldura, e ele se dirigia ao fundo do salão, atrás do caixão. Roberto ajeita a moldura, e o Leonardo reconhece o quadro: um retrato de um jovem de 15 anos. O choque o leva a reagir mais lentamente, e só percebe depois de longos segundos que é seu retrato, o mesmo pintado pela mãe 10 anos atrás. Subitamente, as coroas ficam mais claras, e os textos aparecem: “Saudades do querido sobrinho”, “Homenagem ao nosso amigo”.

Ele corre pelo salão, o coração batendo forte no peito (batendo?). Na porta do salão, a placa diz, com as letras tão devastadores que lhe machucam os olhos: “Leonardo Mendes Rabelo”. Sente-se tonto, precisa respirar (precisa mesmo?). Olha para as mãos, e as vê sumindo e reaparecendo, como em um filme desfocado. Quer chorar, mas não consegue, as lágrimas já não existem mais. Pensa na vida, e no que não vai fazer mais. Não pensa mais em morte, porque não pode se convencer de que está vivo.

Vira-se mais uma vez para a janela do corredor, observa o mesmo canteiro central do cemitério, vê as pistas que agora só parecem subir até o horizonte e fixa o olhar uma última vez na placa que diz: “proibido o retorno”. Fecha os olhos, enquanto se desfaz, viajando do frio do corredor para o calor do sol.

2004-12-10T08:27:00.000-02:00

Sexta-feira, 10 de dezembro de 2004

O dólar-puta

Em tempos de economia instável, passamos os olhos nas Vejas, Istoés e Épocas da vida, todas elas com planos mirabolantes do governo para salvar a saúde (cancerosa, gangrenada) financeira desse país. Ministros vão e vem, o presidente ganha novos cabelos brancos a cada dia, mas o Brasil continua atrelado ao dólar-papão. Colamos várias vezes ao dia na internet torcendo para que ele tenha dado aquela baixadinha, para pagar aquela viagem bacana para a Disney.

Oras, será que ninguém enxerga a solução mais prática para o problema? Qual é o produto nacional mais estável e rentável do Brasil? Café? Soja? Laranja? Não, amigo, PUTARIA!!!! Não é de hoje que o amor pago está na ponta das grandes soluções de negócio do país. Prostitutas dirigem carros importados, comem no Fasano, compram na Daslu, enquanto seus cafetões montam impérios do sexo, fazendo dinheiro que poucos empresários no país fazem.

A solução para o drama da moeda nacional está nos faróis de cada país. Mais uma grande inovação do mercado putanhesco brasileiro!!! O dólar-puta! Quem nunca recebeu aqueles papéis em forma de nota de dólar, que servem como propaganda de casas de massagem e solicitação? Aquilo é moeda forte, meu amigo! Aquele simples papelzinho com uma mulher nua na frente e um mapa de localização atrás gera divisas astronômicas para este mercado, trazendo empregos, estabilidade, salários em dia, benefícios e prosperidade para todos. Sinceramente, que moeda brasileira foi forte o suficiente para dar esta segurança ao povo?

Como quase todos nós sabemos, toda moeda precisa de lastro, que determina o valor da moeda em circulação, dentro do país e fora dele. Os EUA têm uma reserva de ouro que garante o valor alto da moeda, mas e nós? Nem temos certeza se a Amazônia ainda é nossa, e nossos recursos são mal aproveitados, exceto nossas mulheres. Assim como os EUA têm estas vastas reservas de ouro, nós temos prostitutas em abundância nas ruas.

Nem precisamos fazer esforços para achar as top de linha, e moeda forte é isso: recursos valiosos e abundantes!! Quantos gringos não vêm para o Brasil exclusivamente para o bundalelê? E nosso processo de exportação de meretrizes? Suíça, Holanda, Suécia...as brasileiras são altamente requisitadas. Se esse mercado fizesse parte de nossa balança comercial, superávit seria um eufemismo para o momento do país.

E empréstimos do FMI? Concordo que não precisaríamos nunca mais de dinheiro de ninguém se procedessemos com a adoção do dólar-puta, mas caso precisássemos daquele troco para comer no Bob's, quem não emprestaria para nós? Que garantia melhor do que ruas tomadas por profissionais do sexo? Manda o Café Photo, o Bahamas e o Connection de garantia, que o dinheiro vai entrar como água!

Sonho com o dia em que ligarei na CNN e verei a cotação do dólar:

US$ 1,00 = DP$0,10 (*)

Nesse dia, todos teremos certeza de algo que já sabemos: ninguém faz putaria como nós. E ao invés de torcermos para o dólar dar uma baixadinha, torceremos para as brasileiras darem uma abaixadinha e assim valorizarem a moeda e o país!!!! Brasil-il-il-il-il!!!!!

(*) Dólar-puta

2004-12-03T09:05:00.000-02:00

Sexta-feira, 03 de dezembro de 2004

O princípio e o fim da incerteza

A chuva fina não o incomoda tanto quanto o resto do mundo. O pára-brisa não limpava o vidro direito, talvez fosse hora de trocar, e ele sabe que tudo que não funciona deve ser trocado, hoje mais do que nunca. Pelo menos, a rua está vazia. Não resistiu a idéia de se embebedar, por menos que gostasse de beber, gostava da sensação que a bebida trazia; ou seja, fazia algo que gostava de cara feia.

Eugênio também entendia de cara feia, tão bem quanto da sensação de ser trocado. O brilho da chuva no asfalto dá um aspecto quase envidraçado à avenida, que de alguns em alguns metros apresenta sua tradicional bateria de prostitutas, mendigos e gente da noite. Sempre que passa por aqui, pensa se teria coragem de alugar uma das moças que desfilam ao longo da avenida, para ver se alguma delas poderia resolver seu problema. "Putas são para perdedores", fixa na mente enquanto dobra para entrar na Avenida Paulista, e ignorando que ele mesmo se sente um perdedor hoje.

No fundo, teme não ser capaz de uma ereção depois de hoje. Precisa até mesmo botar a mão dentro da calça de tempos em tempos para sentir que ainda tem um pênis. Não que ele precisasse de um; afinal, o que tinha não desempenhava a função muito bem.

Que maravilha seria funcionar com uma estranha!!!! Poderia colocar a culpa em Joana por sua incapacidade de satisfazê-la. Mas de que adiantaria? Os papéis foram assinados hoje, em meio a olhares de ódio, tristeza, mágoa e por fim pena. O pior foi ter que deixar o fórum sob os olhares acusadores de todos. Para Eugênio, era como se cada uma das pessoas presentes lá soubesse todos os detalhes de seu processo de divórcio, até os mais sórdidos.

A chuva agora passa por um período de incerteza; ora pinga um pouco, ora aperta mais. Lembrou-se do princípio da incerteza, formulado por Werner Heisenberg, que diz: "quando desejamos prever a posição e a velocidade futuras de uma partícula, devemos ser capazes de conhecer, antes, a posição e a velocidade que essa partícula tem atualmente". O Princípio da Incerteza de Eugênio diz: “se o Eugênio já sabia como sua vida começou, ele já tinha uma idéia para onde ela iria”.

O conhecimento teórico não é simples cultura de almanaque; sua carreira é a Física, ou melhor, as aulas de Física que ministra no Colégio Bernardo Agostinho. Se o jaleco já não fosse suficiente, ele tinha aquela cara de alguém que mexe com algo complexo, um tipo introspectivo, 45 anos com postura de 60, alguém a quem você daria seu lugar na fila. A vida o envelheceu; ou melhor, a falta de uma que o satisfizesse.

O farol passa do vermelho para o verde, o que é uma sorte, pois Eugênio está perdido em pensamentos, afogado em um labirinto etílico. O mesmo não ocorre no próximo farol: Eugênio, sem ao menos reduzir, passa no vermelho. Ele daria tanta importância a este farol quanto ao anterior, não fosse o clarão cegante na sua face.

Meio que por instinto, e pelo fato de que o flash quebrara a visão de seu espelho d’água na rua, Eugênio pisa com força no freio. Claro que, no estado em que se encontra, Eugênio ainda precisou de 30 segundos fora do carro para deduzir que fora fotografado por um radar da companhia de tráfego. Deu ré, não causando um acidente mais por sorte (ninguém na rua) do que por consciência. A consciência ficou no bar horas atrás. Parado, fica dentro do carro, olhando para o poste, tentando enxergar a maldita caixa do radar, e não vendo nada.

Já não dava mais importância pra o fato; era mais um tapa na cara de muitos hoje. Engata a primeira e sai lentamente, sendo fuzilado logo em seguida. Dessa vez, o clarão parecia maior ainda, e Eugênio perde o controle por alguns segundos. Não, não, não...chega desta porra!!!!! Mais uma ré, e dessa vez um quase acidente. Se o outro motorista estivesse no mesmo estado de Eugênio, os carros estariam grudados a esta altura.

Eugênio não dá a mínima, só queria achar a merda do radar fotográfico. Para, fica olhando mais um pouco, e nada. A chuva dificulta a visão. Desce do carro, fica encarando o semáforo, que lhe lança um olhar vermelho, como um ponto raivoso na sua cabeça. Cadê esta merda??? Resolveu chegar mais perto...e quase é derrubado pelo clarão. O flash dispara não uma, mas duas vezes, seguidas, como duas pinceladas de luz. Eugênio não enxerga nada além de pontos pretos na frente dos olhos, e corre para o poste. Chuta, soca, ignorando os cortes e hematomas que isso iria produzir no seu corpo, e gritava:

SUA PUTA, SUA PUTA MALDITA, LARGUE DE MIM!!!!! QUE MAIS VOCÊ QUER DE MIM!!!!!! QUER ME FODER DE NOVO, QUER????? SUA PUTA!!!!!

Claro que não se referia ao radar, muito menos ao inocente poste que o segurava. Para Eugênio nada mais importa. É nesse ponto que se pergunta: seria a bebida ou perdi a noção de vez? O corpo dói, ele choraminga, só quer ir para casa.

Vencera seus demônios internos...talvez até vá escrever em seu diário quando chegar em casa. Achava isso relaxante (escrever, não esmurrar postes às 3 da manhã), e acha que realmente percebeu o quão ridículo (e encharcado da chuva) se sentia naquele momento. Na verdade, viu que o pior já passou, que a vida realmente faz isso com a gente, mas que no final temos cabeça para superar estes problemas. Tinha um emprego, podia começar de novo, existem tratamentos para seu problema na cama, a vida ainda era boa, pouco lhe importava se sua esposa não agüentou o tranco. Pensa até em escrever uma carta lhe agradecendo por ir embora, porque isso com certeza era uma segunda chance. É, uma carta seria ótimo, escrita à mão, agradecendo por tudo, talvez até falando da.........

Não.

Mas não mesmo.

Nãonãonãonãonãonãonãonãonãonãonãonãonãonão, isso não está acontecendo.

Mas aconteceu. Por um segundo, de costas para o poste, viu sua sombra projetada no chão. A madrugada se iluminou como se fosse dia, com o clarão que atingiu as costas de Eugênio. Ele agora se imagina enrolando a carta e pegando AQUELA VAGABUNDA DO INFERNO, DE QUATRO, E ENFIANDO A CARTA EM TODOS OS BURACOS DE SEU CORPO SUJO!!!!!!!!!!

Corre para o poste. Incrível como pessoas neste estado fazem coisas impossíveis; Eugênio escala com habilidade pelo poste, e sobre até a metade, onde vê a caixa preta. É o radar? Dane-se, só pode ser. Agarrado ao poste, apoiado em um buraco no mesmo, Eugênio solta uma das mãos e esmurra a caixa. Um golpe, dois, três e nada, só mais machucados na mão. Revoltado, pega a caixa com as duas mãos, e escorrega.

Pendurado a 5 metros de altura, Eugênio agarra-se à caixa, fazendo peso para baixo. Grita como um louco, freneticamente, na sua maioria palavras desconexas e xingamentos:

CAICAIXADAPORRAPUTASEVERGONHAQUERIREMBORAVAPROINFERNO VOCÊVAICAIR AGORA NEMQUEEUFIQUEAQUIATÉAMANHÃ!!!!!!!!!!!!!

A caixa cede mais um pouco. Eugênio finalmente começa a se sentir um vencedor, vai cair, mas junto com a maldita caixa. Pensa até em pisar nela, como em uma dança da vitória, quando o brilho o atinge mais uma vez. O que ele grita, neste ponto do texto, já começa a ficar impublicável. Porém, tem algo de diferente nesse último brilho. Um cheiro de queimado ficou no ar...

No seu antepenúltimo segundo de vida, sentiu que o cheiro vinha de seu corpo.

No seu penúltimo segundo de vida, percebeu que o clarão desta vez não vinha da caixa, e sim de um relâmpago.

No seu último segundo de vida, lembrou-se: “se o Eugênio já sabia como sua vida começou, ele já tinha uma idéia para onde ela iria”.

Caiu, atingindo o chão de uma maneira que lhe quebraria alguns ossos, caso ainda pudesse sentir algo. A chuva continuava caindo, banhando o corpo, apertando e afrouxando a cada minuto, com os relâmpagos dançando em um baile de incertezas.